Qual è il senso dell’Iliade?

Lettori miei, sognatori e scribacchini, semplicemente voi,
come state? Sono passati molti giorni dall’ultima lettera, ma purtroppo la mia cassetta della posta è sempre vuota. Finalmente qualcuno è tornato a scrivermi e sono felicissima di condividere con voi le sue parole e il suo pezzetto di cuore. Un altro che si aggiunge allo splendido puzzle che stiamo costruendo insieme.

“Cara,

proprio ieri ho ritrovato una tua lettera, di quelle piegate, nascoste in valigia o nel taschino della camicia a quadri, quelle da leggere una volta partito, e che mi avrebbero donato un sorriso, uno spunto, forse aperto una via tra i miei pensieri cupi. Beh, dicevo, proprio ieri ne ho ritrovata una, non ti so dire se tra le ultime o le primissime, sembra che il tempo scorra troppo in fretta quando cerco di fermare i nostri (che dico? Miei!) ricordi, ma non sono riuscito a decifrarla, sarà che invecchio e alcune parole mi sfuggono, sarà che una parte di me non le ricollega più a te, sarà che anche le parole hanno la loro stagione, e poi cadono per terra, come ogni cosa? Non ti so dire, ma mi sembrava di leggere parole rubate al tempo, dal cassetto di altri e incomprensibili, come quando, a distanza di anni, ti ritrovi un tema delle elementari, e pensi “possibile che l’abbia scritto proprio io?”. Ne disconosci i pensieri, non ne ritrovi le intenzioni. L’altro giorno ho letto la storia di un mendicante che non chiedeva spiccioli, ma attenzioni, ho pensato che ti sarebbe piaciuta, che, ascoltandola, ne avresti fatto un valore, l’avresti tramandata, come se fosse la storia di un tuo caro, e questa parola mi ha mandato indietro nel tempo, a quella frase letta sul retro di un libro trovato in villa comunale, no, non cercare di ricordare, la mia mente fa salti insondabili, indecifrabili e tu non puoi starci dietro, fattene una ragione. Dicevo? Quella frase, eccola “Sai capire i libri, ma non sai leggere i sentimenti delle persone, neppure quando ti riguardano”. La ricordi? O meglio, vuoi ricordarla? Da qualche parte ho letto che la vita è un treno che attraversa steppe e montagne, ma in determinati momenti (quali, mi chiedi? E che ne so io!), viaggia nel passato, in cerca di risposte, e dissemina mine, che esplodono lente o velocemente, a seconda dei ricordi che risvegliano, a seconda dell’amore od odio che hai provato o generato. Credo sia un’immagine bellissima, colma di te, non so se la cogli. Lo stesso autore, in quel libro di cui non ricordo il titolo, dice poi che tutti i treni, prima o poi, fermano da qualche parte, e ti condannano ai pensieri, e le scorciatoie per la felicità diventano abissi dell’anima, pungenti, rete imbrigliata colma di nodi, labirinto selvaggio. Credo che il senso della vita sia farsi compagnia, dividere energie e pane, e non fuggire, andare via. Ti lascio, come sempre con un quesito, qual è il senso dell’Iliade?

Buon viaggio,

tuo Donald.”

Questo Donald mi è davvero simpatico, sono sempre così profonde e poetiche le sue lettere. Mi cullano un po’. Lo percepisco a volte arrabbiato, altre volte semplicemente sconsolato o riflessivo. Sento le sue parole e ancor più vedo le immagini che dipinge nitide davanti a me e sorrido. Quello che ci racconta è davvero un bel viaggio, quello della vita, faticoso e lungo, impegnativo e pericoloso, ma anche meraviglioso, divertente e indimenticabile. E allora saltiamo su quel treno. Senza troppi pensieri, senza aver paura di soffrire e ricordare, tra malinconia e nostalgia. Perché quello è il bello di esistere. Inciampare, cadere, ricominciare.
In fin dei conti non è poi così assurda la sua domanda, no? Un senso da qualche parte lo troveremo prima o poi.

Buona giornata miei cari sognatori,
La Smistalettere ©